Enfance
Il en est qui croient que l'enfance est une île,
Mais en réalité c'est bien un archipel.
Que des yeux adultes le contemplent,
Ils y découvrent des récifs de candeurs,
Des arbres aux ramures tournées vers le ciel
Des buissons touffus d'innocence,
Des oiseaux qui viennent de toujours,
Dérivant comme des pétales.
Pendant les nuits pluvieuses, l'archipel rétrécit,
De timides ilots font naufrages ou s'en vont.
Et l'enfance assume tout ces risques
Comme glorieuse récompense...
Le Robinson est ici un enfant
Tel un roi solitaire, sans passé,
Sans présent, mais avec un demain
Qui le réveille un matin, entre draps effeuillés,
Devenu l'homme pour qui la vieille enfance
N'est plus que le prétexte
Pour écrire des poèmes.
Mario Benedetti
( Adioses y Bienvenidas)
Traduction henri Dumoulin
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